Diván del Tamarit
VIII.- Gacela de la muerte oscura
«Quiero dormir el sueño de las manzanas, / alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño / que quería cortarse el corazón en alta mar.
No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre; / que la boca podrida sigue pidiendo agua.
No quiero enterarme de los martirios que da la hierba, / ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.
Quiero dormir un rato, / un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto; / que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste; / que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
Cúbreme por la aurora con un velo, / porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos / para que resbale la pinza de su alacrán.
Porque quiero dormir el sueño de las manzanas / para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro / que quería cortarse el corazón en alta mar.
[...]
X.-Gacela de la huida
Me he perdido muchas veces por el mar / con el oído lleno de flores recién cortadas,
con la lengua llena de amor y de agonía. / Muchas veces me he perdido por el mar,
como me pierdo en el corazón de algunos niños.
No hay noche que, al dar un beso, / no sienta la sonrisa de las gentes sin rostro,
ni hay nadie que, al tocar un recién nacido, / olvide las inmóviles calaveras de caballo.
Porque las rosas buscan en la frente / un duro paisaje de hueso
y las manos del hombre no tienen más sentido / que imitar a las raíces bajo tierra.
Como me pierdo en el corazón de algunos niños, / me he perdido muchas veces por el mar.
Ignorante del agua voy buscando / una muerte de luz que me consuma.
[...]
IV.-Casida de la mujer tendida
Verte desnuda es recordar la tierra. / La tierra lisa, limpia de caballos.
La tierra sin un junco, forma pura / cerrada al porvenir: confín de plata.
Verte desnuda es comprender el ansia / de la lluvia que busca débil talle,
o la fiebre del mar de inmenso rostro / sin encontrar la luz de su mejilla.
La sangre sonará por las alcobas / y vendrá con espada fulgurante,
pero tú no sabrás dónde se ocultan / el corazón de sapo o la violeta.
Tu vientre es una lucha de raíces, / tus labios son un alba sin contorno,
bajo las rosas tibias de la cama / los muertos gimen esperando turno.
[...]
Tengo miedo a perder la maravilla
Tengo miedo a perder la maravilla / de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla / la solitaria rosa de tu aliento.
Tengo pena de ser en esta orilla / tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla, / para el gusano de mi sufrimiento.
Si tú eres el tesoro oculto mío, / si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,
no me dejes perder lo que he ganado / y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.
[...]
El poeta pide a su amor que le escriba
Amor de mis entrañas, viva muerte, / en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita, / que si vivo sin mí quiero perderte.
El aire es inmortal. La piedra inerte / ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita / la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas, / tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos o azucenas.
Llena, pues, de palabras mi locura / o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.»
[El texto pertenece a la edición en español de Ediciones Orbis, 1982. ISBN: 84-7530-068-5.]
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