Cantos.- Giacomo Leopardi (1798-1837)

  

XXI.- A Silvia

«¿Recuerdas, todavía, / Silvia, aquel tiempo de tu vida, cuando

brillaba la belleza / en tus ojos rientes, fugitivos,

y, alegre y pensativa, los umbrales / de juventud cruzabas?

 Sonaban las tranquilas / estancias, y las calles,

con tu perpetuo canto, / cuando al trabajo femenil atenta

te sentabas, alegre / del bello porvenir que imaginabas.

Era el mayo oloroso; y tú solías / transcurrir así el tiempo.

 Yo el agradable estudio / dejando a veces, y las arduas páginas,

donde mi edad primera / y lo mejor de mí se agotó en parte,

en los balcones del paterno albergue / de tu voz escuchaba el dulce acento

y el rumor de tu mano / que la penosa tela recorría.

Miraba el suave cielo, / los huertos y las sendas,

aquí el mar desde lejos y allá el monte. / Lengua mortal no puede

decir lo que sentía.

 ¡Qué pensamientos suaves, / qué dulces ilusiones, Silvia mía!

¡Cómo se nos mostraba / la vida y el destino!

Cuando me acuerdo de esperanza tanta, / me embarga un sentimiento

amargo y desolado, / y me vuelve a doler mi desventura.

¿Por qué, ¡oh naturaleza!, / no entregas todo aquello

que prometiste entonces? ¿Por qué tanto / engañas a tus hijos?

Antes que invierno el campo marchitase, / por oculta dolencia combatida,

morías, tierno amor. Y no pudiste / ver la flor de tus años;

no acarició tu pecho / dulces elogios a tu negro pelo

o miradas esquivas y amorosas, / ni en los días de fiesta tus amigas

de amor contigo hablaban.

 También moría entonces / mi esperanza dulcísima; a mi vida

también negó el destino / la juventud. ¡Ay, cómo,

cómo pasaste, amada / compañera de mis primeros años,

mi llorada esperanza!

 ¿Es éste el mismo mundo, / éstas las obras, el amor, y aquellos

sucesos de que juntos tanto hablamos? / ¿Esta la suerte de la humana gente?

Al llegar la verdad, / tú, mísera, caíste, y con la mano

la fría muerte y la desnuda tumba / de lejos señalabas.
[...]

XXXI.-Sobre el retrato de una bella mujer esculpido en el monumento sepulcral de la misma

 Tal fuiste: hoy bajo tierra / polvo, esqueleto eres. Sobre el fango,

inmóvilmente colocado en vano, / mudo, mirando de la edad el vuelo,

está, de la memoria / y del dolor custodio, el simulacro

de la muerta hermosura. La mirada / dulce, que hacía temblar si, como ahora,

se fijaban en otro; el labio, donde / el placer derramábase

cual de urna llena; el cuello, circuido / ya de deseo; la amorosa mano,

que a menudo, al posarse, / sintió helada la mano que oprimía,

y el seno, ante el que todos / se tornaban visiblemente pálidos,

fueron un tiempo; huesos / y fango eres ahora;

visión tan triste oculta hoy una piedra.

 A eso reduce el hado / a aquello que creíamos la más viva

imagen celestial. Misterio eterno / de nuestra vida. Inenarrable fuente

de excelsos pensamientos y sentires, / hoy triunfa la belleza,

y parece, cual llama / de natura inmortal en este yermo,

de altísimos destinos, / de afortunados reinos y áureos mundos

esperanza segura / dar al mortal estado;

mañana leve fuerza / en abyecto, soez y abominable

trocará a lo que tuvo / casi angélico aspecto,

y también de las mentes / desaparece aquello

que admirable concepto suscitaba. / Deseos infinitos

y soberbias visiones / crea en el pensamiento

por natural virtud, docta armonía, / y por un deleitoso mar, arcano

yerra el humano espíritu / como por divertirse

osado nadador por el océano; / mas si un discorde acento

hiere el oído, en nada / se torna aquel edén en un instante.

 Natura humana, ¿cómo, / si polvo y sombra eres,

si eres frágil y vil, sientes tan alto? / Si gentil todavía,

¿por qué el más digno de tu pensamiento / es así de liviano

y origen de razones despreciables?»

     
   [Los poemas pertenecen a la edición en español de Ediciones Orbis, 1983, en traducción de Diego Navarro. ISBN: 84-7530-384-6.]