Canciones y poemas de amor.- John Donne (1572-1631)

 

[Comunidad]

 «El bien hemos de amar y hemos de odiar el mal, / pues el mal siempre es mal y es siempre bien el bien,

pero hay cosas que son indiferentes, / que no podemos ni amar ni odiar,

sino probar la una y luego la otra / según el sesgo de nuestro capricho.

 Pues si hubiese la sabia naturaleza hecho / a las mujeres buenas o malas, sí podríamos

aborrecer a unas y escoger a las otras; / pero pues las creó de esta manera,

que amarlas no podemos, pero tampoco odiarlas, / sólo nos queda esto: tomar todos a todas.

 Si fueran ellas buenas, sería algo evidente: / el bien es tan visible como el verde,

y se muestra a sí mismo y a todas las miradas; / si acaso fuesen malas, no podrían durar:

acaba el mal consigo mismo y con el resto; / así que no merecen reproches ni alabanzas.

 Pero sí que son nuestras, como lo son los frutos; / aquél que sólo prueba, igual que el que devora,

lo mismo que el que deja, todos actúan bien: / intercambiar amores es intercambiar viandas,

y cuando se ha comido ya el meollo, / ¿quién no arrojará lejos la corteza?

[…]

[El indiferente]

 Puedo amar a la rubia igual que a la morena, / a la que ablanda la abundancia y a la que burla la carencia,

a la que ama la soledad y a la que máscaras y juegos, / a la que formó el campo y a la que la ciudad,

a la que cree y a la que lo intenta, / a la que aún lagrimea con ojos esponjosos

y a la que es corcho seco y nunca llora; / yo puedo amar a ésa, a aquélla, a ti y a ti,

puedo amar a cualquiera, con tal que no sea fiel.

 ¿No hay otro vicio que te satisfaga? / ¿No te será más útil actuar igual que tus abuelas?

¿O, gastados los viejos vicios, buscas otros ahora? / ¿O el miedo a que sean fieles los hombres te atormenta?

¡Oh!, no lo somos, no, pues no lo seas tú, / conozcamos a veinte, tanto tú como yo.

Róbame sin atarme y deja que me vaya. / ¿Debo, yo que llegué a sufrir por culpa tuya,

volverme tu fiel súbdito porque tú me eres fiel?

 Me escuchó Venus suspirar esta canción / y juró por la parte más dulce del amor, la variedad,

que nunca había oído antes tal cosa y que no volvería a suceder. / Se marchó, investigó y regresó muy pronto,

y dijo: ¡Ay! Existen dos o tres / pobres herejes enamoradas

que piensan implantar la alarmante constancia. / Pero les dije: Ya que queréis ser fieles,

seréis fieles a aquellos que os van a ser falsos.

[…]

[El testamento]

 Antes de exhalar mi último suspiro, oh gran Amor, / permite que formule unos legados: por esta cesión dejo

mis ojos para Argos, si es que aún pueden ver; / si están ciegos, Amor, te los regalo a ti;

a la fama mi lengua, mis oídos a los embajadores; / a las mujeres, o a la mar, mis lágrimas:

tú me enseñaste, Amor, en otro tiempo, / haciéndome servir a la que ya tenía a veinte más,

que a nadie debo dar sino a quien ya posee demasiado.

 Mi constancia la dejo a los planetas; / mi verdad a los que viven en la corte;

mi ingenuidad y mi franqueza a los jesuitas; / a los bufones mi melancolía;

mi silencio a quien haya viajado al extranjero / y mi dinero a un capuchino:

tú, Amor, me has enseñado, al elegirme / para amar donde no reciben el amor

a dar sólo al que está incapacitado.

 Mi fe la dejo a los católicos romanos; / todas mis buenas obras vayan a los cismáticos

de Amsterdam; mis mejores maneras / y cortesía, a una universidad;

mi modestia la dejo a los soldados rasos; / den a los jugadores mi paciencia:

tú me enseñaste, Amor, al obligarme / a amar a quien mi amor juzga dispar,

a dar sólo a quien cree indignos mis regalos.

 Mi reputación dejo a quienes fueron / amigos míos; a los enemigos dejo mis mañas;

mi escepticismo a los escolásticos, / mi enfermedad o mis excesos a los médicos;

a la naturaleza, cuanto en rima escribí / y mi ingenio, para mis compañeros:

tú, Amor, cuando me hiciste adorar a quien antes / engendró en mí este amor, tú me enseñaste

a hacer como que daba cuanto restituía.

 Dejo a aquel por quien doblen las campanas primero / mis libros terapéuticos; mis manuscritos

de consejos morales los dejo al manicomio; / mis medallas de bronce, para aquellos que viven

con escasez de pan; a los que andan viajando / entre extranjeros, doy mi lengua inglesa:

tú, Amor, al hacerme amar a una / que cree su amistad favor más digno

de jóvenes amantes, haces mis mandas desproporcionadas.

 No legaré, por tanto, nada más; pero el mundo / destruiré al morir, pues mi amor morirá.

Tus bellezas entonces no tendrán más valor / que el oro en yacimientos donde nadie lo extrae;

y todos tus encantos no te serán más útiles / que un reloj de sol en una tumba:

Amor, tú me enseñaste, cuando me hiciste amar / a aquella que a los dos, a ti y a mí desprecia,

a hallar y practicar esta única manera de acabar con los tres.

[…]

[La prenda]

 Envíame una prenda que permita vivir a mi esperanza, / o que a mis complicados pensamientos les permita dormir o descansar;

mándame algo de miel para darle dulzor a mi colmena, / para que en mi pasión sea capaz de esperar lo mejor.

  No te pido una cinta tejida por tus manos / para enlazar nuestros amores con la fantástica torsión

de la estrenada juventud; ni un anillo que muestre la medida / de nuestro afecto, que es como él, redondo y muy sencillo,

pues deben coincidir nuestros amores en su simplicidad; / ni los corales, no, que ciñen tu muñeca

entrelazados convenientemente / para mostrar que nuestros pensamientos deben seguir unidos;

ni tu retrato, no, aun siendo tan gracioso / y lo más deseable, pues gusta lo mejor de lo mejor;

ni versos ingeniosos, que son tan abundantes / entre cuanto has escrito y enviado.

No me envíes tal cosa ni tal otra, que aumenten cuanto tengo, / sino jura que crees que te amo, y nada más.

[…] 

[Unas palabras sobre la sombra]

 Para un momento, amor, que te voy a leer unas palabras / acerca del amor y su filosofía.

Durante estas tres horas que hemos empleado / en llegar hasta aquí, nos han acompañado

dos sombras, hechas por nosotros mismos; / pero ahora está el sol en lo más alto sobre nuestras cabezas,

pisamos esas sombras, / y cuanto existe se reduce a desafiante claridad.

Así, mientras creció nuestro amor niño, / los disfraces y sombras huían de nosotros

y de nuestros cuidados; pero ahora no es así.

El amor no ha llegado a su punto más alto / si aún se preocupa de ser visto por otros.

Nuestro amor, o se queda quieto en este cenit, / o haremos nuevas sombras al volver.

E igual que las primeras eran para cegar / a otros, éstas que por detrás vienen

Actuarán sobre nosotros y nuestros ojos cegarán. / Si nuestro amor decae y declina a poniente,

falsamente las tuyas a mí tú / y a ti yo mis acciones podremos disfrazar.

Las sombras matinales se disipan, / pero éstas van creciendo todo el día:

¡y qué corto es el día del amor, si el amor se malogra!

Amor es una luz que va creciendo, o en plenitud constante, / y su primer minuto después del mediodía, ya es de noche.»

 

   [El texto pertenece a la edición en español de Ediciones Hiperión, 2004, en versión-traducción de Gustavo Falaquera, pp. 21, 27, 49-51, 89, 131. ISBN: 84-7517-788-3.]